Désormais la route était verglacée. Le vent agitait furieusement les branches de sapin, emportait des nuées de grésil. Les roues patinaient à chaque virage quand je les braquais pour entamer le plus fort de la pente. Faire demi-tour eut été périlleux, redescendre de ce côté impossible. Il fallait à tout prix atteindre le col.

J'y parvenais comme tombait la nuit.

Plus rien ne pressait maintenant; j'arrêtais la voiture, écoutais le grondement des bourrasques qui la bousculaient, scrutais un horizon fermé. Plus loin Genève somnolait mollement dans ses reflets lacustres sans se douter du mauvais temps qui grondait ici, la frontière hésitait encore le long de cette ligne  de crête qui haussait les épaules.

Je partageais avec l'obscurité la mélancolie des disparitions exhaustives.