" Au fil des heures, des jours, des semaines, des saisons, tu te déprends de tout, tu te détaches de tout. Tu découvres, avec presque, parfois, une sorte d'ivresse, que tu es libre, que rien ne te pèse, ne te plaît ni ne te déplaît. Tu trouves, dans cette vie sans usure et sans autre frémissement que ces instants suspendus que te procurent les cartes ou certains bruits, certains spectacles que tu te donnes, un bonheur presque parfait, fascinant, parfois gonflé d'émotions nouvelles. Tu connais un repos total, tu es, à chaque instant, épargné, protégé. Tu vis dans une bienheureuse parenthèse, dans un vide plein de promesses et dont tu n'attends rien. Tu es invisible, limpide, transparent. Tu n'existes plus : suite des heures, suite des jours, le passage des saisons, l'écoulement du temps, tu survis, sans gaieté et sans tristesse, sans avenir et sans passé, comme ça, simplement, évidemment, comme une goutte d'eau qui perle au robinet d'un poste d'eau sur un palier, comme six chaussettes trempées dans une bassine de matière plastique rose, comme une mouche ou comme une huître, comme une vache, comme un escargot, comme un enfant... "

Georges Perec - Un Homme qui dort.


"Reconnaître deux sortes de possible: le possible diurne et le possible prohibé. Rendre, s'il se peut, le premier l'égal du second; les mettre sur la voix royale du fascinant impossible, degré le plus haut du compréhensible."

René Char - Partage formel.


"Pourquoi l'amour est-il mystérieux (mystérieux veut dire mystique et mystique veut dire silencieux), ineffable, indicible, inexprimable sous peine de mourir? Pourquoi la nuit sans sommeil forme-t-elle la tanière mystique de ce silence? "

Pascal Quignard -Vie secrète.


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Désormais la route était verglacée. Le vent agitait furieusement les branches de sapin, emportait des nuées de grésil. Les roues patinaient à chaque virage quand je les braquais pour entamer le plus fort de la pente. Faire demi-tour eut été périlleux, redescendre de ce côté impossible. Il fallait à tout prix atteindre le col.
J'y parvenais comme tombait la nuit.
Plus rien ne pressait maintenant; j'arrêtais la voiture, écoutais le grondement des bourrasques qui la bousculaient, scrutais un horizon fermé. Plus loin Genève somnolait mollement dans ses reflets lacustres sans se douter du mauvais temps qui grondait ici, la frontière hésitait encore le long de cette ligne  de crête qui haussait les épaules.
Je partageais avec l'obscurité la mélancolie des disparitions exhaustives.
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