Vous intervenez dans la fabrique du soir comme adjoint aux considérations secondaires pendant que la nuit étend sur la ville sa main d'oubli et ses doigts d'argile.

Une vie de mondanités et de luxuriances africaines s’achevait dans ce petit village d’île de France choisi par le seul hasard qui préside aux errances hospitalières et administratives de l’implacable déchéance des fins de vie.

Nous n’étions qu’une poignée d’ombres dissemblables désunies autour du cercueil, impuissantes à conjurer la chape des ans et des silences familiaux; encore que ce terme de famille me parut plus incompréhensible que jamais tant me venaient à l’esprit les mots de gouffre, d’abîme et de fuite.

Qu’I. fût incinérée, échappant ainsi à tous et à tout me soulageait.

Nous racontons toujours la même histoire, repliée sur elle même, chemin de bruine offert aux étourneaux.

J'aime minuit sur les talons de cette ville et le fleuve à ses trousses qui hésite à sortir de son lit.

J'attends. 

Une attente sans objet, une latence, une douce béance parfois. Dans quelle direction se précipiter?

Et si tout était lié dans la même tendre impossibilité?
( l'ajournement des possibles)

Le ciel est incomplet, le vide sidérant.

J'éprouve une certaine jouissance au spectacle d'une telle sévérité . Rien ne dépasse. C'est un rêve.  

Ou un non-sens.