Elle allait avec la grâce des heures tandis que montaient dans le soir des oiseaux vifs.

Motus est une bouche violine emplie de sa propre dévoration, le baiser une ruse dévoyée pour en circonvenir la béance.

Quelque chose se distend autour de vous. Quelque chose qui vous échappe, que vous ne pouvez plus saisir. Un peu comme une présence dont vous n'auriez la juste révélation qu'après son évanouissement. 

Vous percevez un remous dans l'air mais vous n'en comprenez pas l'origine, la signification, le développement.

Vous aviez toujours cherché à vous défaire de tout et voilà que c'est vous qui êtes défait.

Vous demeurez interdit.

Revêtu d’un manteau d’incertitudes, j’attends le vent.

J'aime particulièrement les premières phrases des livres, surtout celles dont on sent que leurs auteurs les ont longtemps portées, entretenues dans une rumination douloureuse, polies, façonnées, édulcorées, usées au cadencement des promenades solitaires, avant de se résoudre enfin à les transcrire dans un ultime soubresaut, un aveu d'impuissance, pour s'en défaire au grand jour sans savoir si elles atteindront jamais le regard devant lequel elle se réaliseraient en se consumant (lire relève souvent de l'incendie, du maniement de cendres) , dérisoires et volatiles.

N'est-ce pas cela écrire, cette transformation ténébreuse d'un tumulte brouillon vers une incertitude magistrale autant qu'illisible ?

Mon inclination est celle des mots, des gestes esquissés, ou bien rêvés, imaginés, de la brume bleutée qui sépare pensée et réalité, des élans flous des  sentiments, de la progression millimétrique des émotions.

Je fais l'éloge de la distance, l'apologie de l'ambigu. 

"Contact" est un mot sec.